Праздник, — говоришь, —
Который всегда с тобой, — Париж,
Ты болишь во мне, о Боже, как ты болишь,
 Будто я навсегда застыла
В том сгустке сумерЕчного света
 На Рю дез Аршив,
На исходе жизни, излете лета,
Расплавились крылья,
Движенья не завершив,
Замерло дыханье души,
В августовский янтарь одето,
Ты так решил.